14 de Novembro de 2008

 
A nossa geração - olho-a com tristeza!
É vazia ou é negro o seu provir,
Ao peso do saber e da incerteza,
Vai envelhecendo sem agir.
 
Tanto ao bem como ao mal indiferentes
Na luta recuamos sem combater;
Diante do perigo cobardes, indolentes,
Desprezíveis escravos ante o poder.
 
Desprezamos dos avós as alegrias,
A sua pueril devassidão;
E caminhamos para a cova sem honra nem glória,
Olhando para trás com irrisão.
 
Mikhail Lérmontov
Meditações (1838)
publicado por subterraneodaliberdade às 19:49
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03 de Novembro de 2008

  

Ele é razoável. Todos o compreendem. Ele é simples.

Você, por certo, não é nenhum explorador.

Você pode entendê-lo.
Ele é bom para você. Informe-se sobre ele.

Os idiotas dizem-no idiota e os porcos dizem-no porco.

Ele é contra a sujeira e contra a estupidez.
Os exploradores dizem-no um crime, 
mas nós sabemos
que ele é o fim dos crimes;
ele não é a loucura e sim
o fim da loucura.
Não é o caos e sim
uma nova ordem.
Ele é a simplicidade.
O difícil de fazer. 

Bertolt Brecht

(1898-1956)

 

publicado por subterraneodaliberdade às 13:34
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30 de Outubro de 2008

 

(Abro o aparelho de rádio e ouço a emissão de Moscovo,

muito abafado, por causa dos vizinhos.)

 

            A voz quente

            na boca desta mulher, húmida de bandeiras,

            entoa na rádio a apoteose do Futuro

            para além do letargo da lucidez dos dias...

 

            Mas tudo em redor

            nos brilhos concretos

            do cansaço da noite

            me insinua um futuro sem esplendor

            onde nunca se chega por estradas rectas,

            mas só por atalhos

            pardacentos de cardos e desvios

            a ocultarem-nos a beleza directa do Destino...

 
 
José Gomes Ferreira
    (1900-1985)   
In Invasão     

 

publicado por subterraneodaliberdade às 19:52
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10 de Outubro de 2008

 
 
                   Vem, camarada, vem
                   Render-me neste sonho de beleza!
                   Vem olhar doutro modo a natureza
                   E cantá-la também!
 
                   Ergue o teu coração como ninguém;
                   Fala doutro luar, doutra pureza;
                   Tens outra humanidade, outra certeza:
                   Leva a chama da vida mais além!
 
                   Até onde podia, caminhei.
                   Vi a lama da terra que pisei
                   E cobri-la de versos e de espanto.
 
                   Mas, se o facho é maior na tua mão,
                   Vem, camarada irmão,
                   Erguer sobre os meus versos o teu canto.

 

 

 

 Miguel Torga
(1907-1995)

 

publicado por subterraneodaliberdade às 23:01
30 de Setembro de 2008

 
 
                   Vararam-te no corpo e não na força
                        E não importa o nome de quem eras
                        naquela tarde foste apenas corça
                   indefesa morrendo às mãos das feras
 
                   Mas feras é demais. Apenas hienas
                   tão pútridas tão fétidas tão cães
                   que na sombra farejam as algemas
                   do nome agora morto que tu tens.
 
                   Morreste às mãos da tarde mas foi cedo
                   Morreste por que não às mãos do medo
                   que a todos pôs calados e cativos
 
                   Por essa tarde havemos de vingar-te
                   por essa morte havemos de cantar-te
                   Para nós não há mortos. Só há vivos.
 
 
Ary dos Santos    
(1937-1984)       
publicado por subterraneodaliberdade às 22:10
29 de Setembro de 2008

 
 
               Não hei-de morrer sem saber
               qual a cor da liberdade.
 
               Eu não posso senão ser
               desta terra em que nasci.
               Embora ao mundo pertença
               e sempre a verdade vença,
               qual será ser livre aqui,
               não hei-de morrer sem saber.
 
               Trocaram tudo em maldade,
               é quase um crime viver.
               Mas, embora encondam tudo
               e me queiram cego e mudo,
               não hei-de morrer sem saber
               qual a cor da liberdade.
 
Jorge de Sena    
(1919-1978)    
 
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 19:47
26 de Setembro de 2008

 
 
                         Não desesperes, Mãe!
                         O último triunfo é interdito
                         Aos heróis que o não são.
                         Lembra-te do teu grito:
                         Não passarão!
 
                         Não passarão!
                         Só mesmo se parasse o coração
                         Que te bate no peito.
                         Só mesmo se pudesse haver sentido
                         Entre o sangue vertido
                         E o sonho desfeito.
 
                         Só mesmo se a raiz bebesse em lodo
                         De traição e de crime.
                         Só mesmo se não fosse o mundo todo
                         Que na tua tragédia se redime.
 
                         Não passarão!
                         Arde a seara, mas dum simples grão
                         Nasce o trigal de novo.
                         Morrem filhos e filhas da nação.
                         Não morre um Povo!
 
                         Não passarão!
                         Seja qual for a fúria da agressão.
                         As forças que te querem jugular
                         Não poderão passar
                         Sobre a dor infinita desse não
                         Que a terra inteira ouviu
                         E repetiu:
                         Não passarão!
 
Miguel Torga  
(1907-1995)    
 
publicado por subterraneodaliberdade às 21:14
25 de Setembro de 2008

 
 
                         Estou na prisão.
                         Prisão é tudo,
                         mesmo este pensamento
                         de revolta permanente
                         pois dele,
                         livre que sou
                         me não liberto.
                         Esta, porém, é mais estreita,
                         feita de muros e de grades
                         por homens e para homens,
                         que só se vence
                         pelo desprezo vertical,
                         pela teimosia vertical,
                         pelo amor violento.
 
Armindo Rodrigues    
 (1904-1993)       
em Sol dos Dias Tristes 
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 22:30

 
 
                         Grades me cortam os dias
                         grades as noites me cortam,
                         dos desígnios a que aspiro,
                         dos impulsos que me mordem,
                         das certezas que me abrigam,
                         das esperanças que me sorvem.
 
Armindo Rodrigues    
(1904-1993)       
em Sol dos Dias Tristes 
 
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 22:23
21 de Setembro de 2008

 
 
                         Não se cansa a natureza
                         em criar coisas em vão
                         Porque há tanto vinho e pão,
                         se faltam em tanta mesa?
                         Vivem uns de corpo erguido,
                         outros ao esforçado curvados.
                         Sonhos à razão negados,
                         à razão negais sentido.
                         Está errada a divisão
                         entre a fartura e riqueza
                         Não se cansa a natureza
                         em criar coisa em vão.
 
 
Armindo Rodrigues       
(1904-1993)               
em Breve Cancioneiro Devolvido   
  
  
 
publicado por subterraneodaliberdade às 23:10
19 de Setembro de 2008

 
 
                         Realizo-me no acto de pagar
                         as quotas do Partido.
                         Não tem nada de heróico.
                         Nada mais natural
                         como beijar o filho
                         na hora de deitar.
 
Mário Castrim     
(1920-2002)          
 
publicado por subterraneodaliberdade às 21:50
16 de Setembro de 2008

 
 
                         Ver num grão de areia um mundo
                          numa flor o céu profundo;
                          ter na mão a infinidade,
                          num minuto a eternidade...
 
                          O morcego volita
                          pela noite, esse acredita;
                          mas a coruja que grita
                          porque não crê anda aflita...
 
                          Olha a dor: é um tecido
                          com a alegria: um vestido
                          para a alma. Sob a dor
                          sempre a alegria anda à flor...
 
                          Cada lágrima chorada
                          torna-se em criança alada...
 
                          Balir, uivar - que sei eu?
                          ondas a bater no céu...
 
                          Quem duvida do que vê,
                          Por mais que faça, não crê.
                          Olha o sol, se duvidava:
                          Logo, logo se apagava...
 
                          Deus é clarão na amargura
                          das almas da noite escura;
                          veste o manto de Jesus
                          para as que vivem à luz.
 
                                  Trad.: Luiz Cardim           
 
William Blake       
(1757-1827)            
publicado por subterraneodaliberdade às 12:38
15 de Setembro de 2008

 
 
                         Não fora o grito a faca
                         de súbito rasgando
                         a fronteira possível
                         Não fora o rosto o riso
                         a serena postura
                         do cadáver na praia
 
                         Não fora a flor a pétala
                         recortada em vermelho
                         o longínquo pregão
                         o retrato esquecido
                         o aroma da pólvora
                         a grade na janela
 
                         Não fora o cais a posse
                         do nocturno segredo
                         a víbora o polícia
                         o tiro o passaporte
                         a carta de Paris
                         a saudade da amante
 
                         Não fora o dente agudo
                         de nenhum crocodilo
 
                         Não fora o mar tão perto
                         Não fora haver traição.
 
 
Daniel Filipe    
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 13:31
12 de Setembro de 2008

 
 
               Este é o local, o dia, o mês, a hora.
               O jornal ilustrado aberto em vão.
               No flanco esquerdo, o medo é uma espora
               fincada, firme, imperiosa. Não
               espero mais. Porquê esta demora?
               Porquê temores, suores? Que vultos são
               aqueles, além? Quem vive ali? Quem mora
               nesta casa sombria? Onde estão
               os olhos que espiavam ainda agora?
               O medo, a espora, o ansiado coração,
               a noite, a longa noite sedutora,
               o conchego do amor, a tua mão...
 
               Era o local, o dia, o mês, a hora.
               Cerraram sobre ti os muros da prisão.
 
                           Daniel Filipe
 
 
                   
publicado por subterraneodaliberdade às 20:20

 
 
                         Homem,
                         abre os olhos e verás
                         em cada outro homem um irmão.
 
                         Homem,
                         as paixões que te consomem
                         não são boas nem más.
                         São a tua condição.
 
                         A paz,
                         porém, só a terás
                         quando o pão que os outros comem,
                         homem,
                         for igual ao teu pão
 
 
                               Armindo Rodrigues
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 20:07
09 de Setembro de 2008

 
                                   Esperança:
                            é a maneira
                            como o futuro fala
                            ao nosso ouvido.
                            Depois
                            há que saber
                            organizá-lo.
 
                            Então
                            os comunistas entram em acção.

 

 

                                                                        Mário Castrim
publicado por subterraneodaliberdade às 21:26
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28 de Janeiro de 2008

 

Playa Girón

Silvio Rodríguez

Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos suceso
en la poesía, quisiera preguntar
——me urge—,
¿qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?

Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
—me urge—,
¿qué tipo de armonía se debe usar
para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente
hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules,
los hombres que pueblan el «Playa Girón»?

Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad, quisiera preguntar
—me urge tanto—,
¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida, ¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».

5 de octubre de 1969

publicado por subterraneodaliberdade às 20:02
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02 de Dezembro de 2007

Queixa das Almas Jovens Censuradas
Natália Correia

 

 

Dão-nos um lírio e um canivete
e uma alma para ir à escola
mais um letreiro que promete
raízes, hastes e corola

 

Dão-nos um mapa imaginário
que tem a forma de uma cidade
mais um relógio e um calendário
onde não vem a nossa idade

 

Dão-nos a honra de manequim
para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
sem pecado e sem inocência

 

Dão-nos um barco e um chapéu
para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
levado à cena num teatro

 

Penteiam-nos os crânios ermos
com as cabeleiras das avós
para jamais nos parecermos
connosco quando estamos sós

 

Dão-nos um bolo que é a história
da nossa historia sem enredo
e não nos soa na memória
outra palavra que o medo

 

Temos fantasmas tão educados
que adormecemos no seu ombro
somos vazios despovoados
de personagens de assombro

 

Dão-nos a capa do evangelho
e um pacote de tabaco
dão-nos um pente e um espelho
pra pentearmos um macaco

 

Dão-nos um cravo preso à cabeça
e uma cabeça presa à cintura
para que o corpo não pareça
a forma da alma que o procura

 

Dão-nos um esquife feito de ferro
com embutidos de diamante
para organizar já o enterro
do nosso corpo mais adiante

 

Dão-nos um nome e um jornal
um avião e um violino
mas não nos dão o animal
que espeta os cornos no destino

 

Dão-nos marujos de papelão
com carimbo no passaporte
por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

publicado por subterraneodaliberdade às 18:20
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27 de Novembro de 2007

 
 

                      Foi como se não bastasse
                      tudo quanto nos fizeram
                      como se não lhes chegasse
                      todo o sangue que beberam
                      como se o ódio fartasse
                      apenas os que sofreram
                      como se a luta de classe
                      não fosse dos que a moveram.
 
 
                      Foi como se as mãos partidas
                      ou as unhas arrancadas
                      fossem outras tantas vidas
                      outra vez incendiadas.
 
 
                      À voz de anticomunista
                      o patrão surgiu de novo
                      e com a miséria à vista
                      tentou dividir o povo.
 
 
                      E falou à multidão
                      tal como estava previsto
                      usando sem ter razão
                      a falsa ideia de Cristo.
 
 
                      Pois quando o povo é cristão
                      também luta a nosso lado
                      nós repartimos o pão
                      não temos o pão guardado.
 
 
                      Por isso quando os burgueses
                      nos quiserem destruir
                      encontram os portugueses
                      que souberam resistir.
 
 
 
                      E a cada novo assalto
                      cada escalada fascista
                      subirá sempre mais alto
                      a bandeira comunista.
  
 
 
                    José Carlos Ary dos Santos
 
 
publicado por subterraneodaliberdade às 21:48
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